Уходит караван на юг, набитый до нельзя разгруз. Свинцовые слезы травят на пульс. Слезы совсем другие на вкус. Собираюсь в путь, как все. С нею я пять минут тут, как сел. Грею в руках держу, жду рассвет. Осколки былого приходят ко мне. На лугах зелёных в траве. Я целовал колени, горел. Вольный, как ветер с этих степей. Ох, если б я знал о с*ке войне. Что задымят родные поля. Ты закричишь, смотри нивы горят. Но я тебе клянусь кто ступил с мечом. Родная сюда, он это сделал зря.