Babangida - конструктор

Ну а хули, о чём базар (наоборот)

Старенькая жига побитая,
В салоне портрет Гитлера и пакет соломы,
Миша круг из колонок, плащ,
Как у лейтенанта Коломбо, балтон.
Еду мимо, на углах трутся холопы, солнце греет,
Золото несет абрек в ломбард,
Забегай скорее, на районе толпа.
Наше дело табак, Христофор Бонифатьевич,
Ведь мы с тобой проебались, пока они банчили,
Теперь все оплачено,
И вообще я против наркотиков, как депутат ройзман.
Весна опять подморозила, снега дохуя в обоих смыслах,
Вчера видал Будулая, но он быстро смылся.
Март коварен, говорят, тех двоих прикопали на киевском баре -
Быковали по синему делу, потом вышли в темень,
А там на дворе братва, на траве дрова,
Ну и поделили на два, потом на четыре,
Расфасовали по пакетам, как план, не найдут менты,
Типа удобрения в землю. А на районе распускалась зелень,
Апрель, наш город весенний красив, как всегда в это время -
Он вместе с нами стареет, но года красят его.
Братец, а ты до сих пор все той же страдаешь хуйней.
Ладно, бери лопату, поехали, я уже гоню.

Давай. Копай, мы все ближе к корням,
Весна, калик, я вижу - жизнь хуйня.

Я прибалт и в душе не ебал про ваши расклады,
Но в тот раз вы съебались нагло,
И закрались подозрения к нам.
Ну там ромалы, дорожный, ведь у него не ебало, а рожа,
Или даже рыло. Увы, вова оказался барыгой,
И вы оба дрыгались, как рыбы в сетях,
Теперь поймали, и вас съедят.
Жизнь - большой театр,
Кругом актеры одни в роли фартовых парней,
Кто бы подумал про них, что замараться не западло.
И вот уже на короткой среди мусоров,
За руку здоровается, свой человек,
Почему бы нет. Однажды в городе растает снег,
А я люблю калик весной, это как ловля на блесну.
Вряд ли обустроим гроб сосновый,
Все проще - в багажник и по кускам,
В пакетах прикопаем за кольцевой,
Но зато какой закат сегодня, полюбуйся, братан -
Однажды нас пустят туда, лестница в небеса,
Это песня просто, зарубежный ансамбль,
А пока вот лопата, землицы подай, не надо наводить тоску,
Этот красавец заслужил свое -
Там, как и тут, каждому по заслугам выдают,
Кому-то в пекло, кому-то в рай,
Как пел мудак Кипелов, я свободен,
А вот ему уже не помогут доктора.